Воспоминания…
Опять пишу, скрипит моё перо.
Лети строка по свету красной метой,
как первый лист осеннею порой,
не понимая, что уходит лето.
А где-то филин ухнет, замолчит,
и шепот рек – замедленный и низкий.
И за окном, в мелодии свечи —
знакомый силуэт, нежданно близкий.
Там фея ласковая весело живёт,
с душой, распахнутою для любого.
Несут ей люди горе круглый год,
она утешит и излечит словом.
Я там бывал не раз и понимал,
где мой приют и радость – полной чашей.
… Но только филин ухал, горько звал,
и не звала она, что солнца краше.