Не из Джона Шейда, а читая Т. Кибирова.
Не стыдно мне, не страшно мне
в соседней тишине.
Открою глаз в чужом окне,
распахнутом в июле
и пенье птиц, зеленый блиц
деревьев (свистом пули)
А то, что луч замрет скользя
косой, хромой, последний.
Страшится мне при том, нельзя,
он – осени наследник.
А если снег, да по щеке
девичьей в свете мрака —
стыдится мне да при щенке,
что вырастет в собаку?
А если это ни о чем –
по глупости сошедши
с небес, пера – как горячо
кусает время-шершень.
А завопят когда в окне
соседнем со звездою,
я все запью, не страшно мне,
холодною водою.