Этот дождь бесконечный.
Вот и Киев осенний
остался загадкой,
дальше станции Буча
судьба не пустила.
Было всё второпях,
втихомолку, украдкой:
разговоры – в полслова,
поцелуи – вполсилы.
Говорила –
потом меня видела часто…
Отчего же нам выпала
доля такая:
промелькнёт силуэт –
оглянёмся напрасно,
видно зря наши души
друг друга искали.
Чтобы долго не ждать тебя –
больше, чем вечность –
говорят, на земле,
есть какое-то средство…
Вспоминай иногда
тот единственный вечер –
как смотрел на тебя
и не мог наглядеться…
Этот дождь бесконечный
идёт, не пропустит,
эти капли, как слёзы –
внезапны и жгучи…
Ничего – впереди,
кроме давящей грусти,
и, лишь тучи – навстречу,
багровые тучи.